Прошла весна,
ушла любовь тревожным сном,
и заросла
к тебе дорога бурьяном.
И не пройти
к храму замкнутой души,
и не найти
к ней ключи в такой глуши.
С небес кричит
птинец с простреленным крылом,
вниз летит
быстро под прямым углом.
Он весь в крови,
бросает тело на асфальт.
Нет любви,
лишь есть желанье умирать.
Пришел июнь,
и солнце давит на висок,
куда ни плюнь -
все смотрят в душу, как в глазок.
И так живут,
копаются в чужом белье,
и ткани жгут
в горящем зависти огне.
Нам не уйти
от тех, кто вяжет в горя ленты,
здесь пустыри,
мечты, спаленные летом.
Бурьян засох,
к тебе нашел другой подход,
птинец подох,
душа отправилась в полет.