Нервозное дрожание дня,
трезвости кумарящий быт,
садит на измену меня,
за стенами кто-то скрипит.
Крошками сыпятся мысли,
песок былых перемен,
о неспокойной жизни,
о тесноте стен,
что ночью делят свободу,
и тайну хранят от глаз,
от живущего рядом народа,
от кучи душевных масс.
Что живут ради потехи,
к ним редко приходит печаль,
под безразличия снегом
им никого не жаль.
Кто-то построил замок
на деньги чужих людей.
Процесс жизни сладок,
он добрых ждет новостей.
Мысли лишь о себе,
измучился, бедный, весь.
А в его души темноте
давно зарождалась болезнь.
Он станет перед Смертью,
её приход случится,
она уже за дверью,
косой к нему стучится.
Болезнь не продается,
за деньги не отпустит,
приход его коснется,
бледностью остудит...
...За стенами пусто -
скромность рядом ходит,
приходит ком-не чувство,
понимания, вроде.
...Приход мне был не нужен,
лишь телу дал лекарство,
успокоил душу
от ехидного лукавства.
Немного приглушил
мои страданья зельем,
по стене поплыл
силуэт белью.