Мне страшно оставаться одному,
С самим собой, которым я являюсь,
Мгновенно на осколки рассыпаясь,
Я им не доверяю, никому,
Всем им, что оживают с тишиной,
Всем им, кто говорят без перерыва,
С кем меряю дорогу до обрыва,
С кем чутко осязаю, что нагой.
Они всё время делят меж собой,
Меня, как торт, оставленный на пробу,
И это чувство родственно ознобу,
С которым ты ведёшь не равный бой,
Столь разные, без тела и судьбы,
Они так долго жаждут микрофона,
Стоящего в промежности вагона,
Чтоб снова утверждать, что не рабы,
Им не удобно быть внутри меня,
Они, желая жизни, озверели,
Сидения давно осточертели,
И речи их, наполнены огня...
Столь разные, рождённые зазря,
Покойники без племени и рода,
Вне времени, пространства их природа,
И темнота им вечная заря.
Как личность укрывается внутри,
Обёртки из податливого тела,
Так общество уверенно и смело,
Стирает лица в плоскости витрин,
И в миг, когда в округе никого,
Я безвозвратно снова рассыпаясь,
Взываю к людям, глупо
улыбаясь -
Прошу, не оставляйте одного...