Вот в День России вспомнил о давнем конкурсе и своём вердикте. Может, кому-то будет интересно.
.........................................
Конкурс стихов о России. Судьи. Фима Жиганец
http://www.stihi.ru/2010/05/05/6049
Признаться, страшно не люблю быть стихирным судиёй. Не нравится мне судить ни хороших, ни плохих – никаких. Нет, хороших – пожалуй, можно. Но, как правило, на одного хорошего приходится десятка два в лучшем случае посредственных. А это для здоровья вредно – читать посредственные стихи.
Конкурс стихов о России... Знаете, самые непростые, тяжёлые стихи – это стихи о Родине и о матери. Потому что труднее всего не скатиться к пошлости и банальщине. Потому что сказано так много, что не повториться – сложно. А повторяться – стыдно. Поэтому у многих поэтов нет стихов о матери.
Я хочу начать свой короткий обзор с воспоминания о своей землячке – ростовчанке Елене Ширман. Она погибла в 1942 году, в 34 года. В годы войны Елена была редактором агитгазеты «Прямой наводкой», выходившей в Ростове. В июле 1942-го выехала в командировку по области. В станице Ремонтненской её схватили гитлеровцы – со всеми агитматериалами. Разумеется, расстреляли.
Но сейчас я - не об этом. У Елены Ширман есть стихотворение, несколько строк из которого, правда, переделанных, известны наверняка многим из вас. Это стихотворение называется «Поэзия» и написано в 1940 году:
Пусть я стою, как прачка над лоханью,
В пару, в поту до первых петухов.
Я слышу близкое и страстное дыханье
Еще не напечатанных стихов.
Поэзия - везде. Она торчит углами
В цехах, в блокнотах, на клочках газет -
Немеркнущее сдержанное пламя,
Готовое рвануться и зажечь,
Как молния, разящая до грома.
Я верю силе трудовой руки,
Что запретит декретом Совнаркома
Писать о родине бездарные стихи.
Понимаете? К слову сказать, в том же 1940-м Михаил Кульчицкий повторил эти строки в «Разговоре с т. Сталиным»:
Мы запретим декретом Совнаркома
Кропать о Родине бездарные стишки.
Пишите о любви, о прыроде, о птичках – но избави Бог о России!
Увы, декрет не издан, вирши пишутся...
Вот ещё один букет из 85 произведений. Сразу скажу: ругать никого не буду. Устроители попросили. Но... Всё действительно очень запущено. Верю, что авторы писали искренне. Ну, хотя бы некоторые из них. Знаете, первоклашки тоже искренне рисуют машинки. И не их вина, что выходят гробы на колёсиках.
Чтобы писать о России, вовсе необязательно через строчку вспоминать бревенчатые избы, берёзы, слёзы, купола церквей, народ-богоносец и рюски самовар. То, что я прочёл (а я честно изучил каждое произведение конкурса), во многом напоминает лубочный стиль а-ля рюс. Никакого отношения к России, на мой взгляд, всё это не имеет. Как и жидкие аллегории насчёт корабля, капитанов и прочего мареманского антуража. Так же далеки от России псевдопублицистические кунштюки с обличением нонешней власти, пафосное перечисление русских грехов и бойкие частушки про страну дураков.
Вообще многие опусы напоминают перечисление ресторанных блюд. Так и хочется спросить: а почему цены напротив каждого пункта не проставлены? Нудные песни акына обо всём подряд, что он видит на своём пути. Вариант: стенания наёмных плакальщиц над гробом: ой, да на кого ж ты нас оставил, ой, да какой же ты был хороший муж, отец, работник, любовник… Вариант: как вы, бл..., скурвились, всё проср.., проеб.., какая вокруг мерзость, пакость, тупость, гнусность, вонь, смрад и т.д. и т.п.
Ну, цены-то проставьте!
Честно говоря, по-настоящему понравилось лишь одно стихотворение.
Евгений Петропавловский "На склоне заката, облитого кровью реликтовых птиц"
............................
На склоне заката, облитого кровью реликтовых птиц,
седлают коней казаки из далёких небесных станиц -
сбиваются в стаи и мчатся в тиши, и верстают маршрут
в неверные сумерки, в пыль уходящих минут;
черны их бешметы, черны сапоги и папахи черны,
и только в зрачках - сумасшедшая сталь восходящей луны...
Ни гика, ни стука; не звякнет нечаянно бранная снасть -
как будто и звуки боятся на тёмную землю упасть.
Несутся безмолвные сотни к мерцающей первой звезде
по мёртвому Дикому Полю, которое ныне - везде…
Вдоль гиблых лиманов, отравленных рек и бесплодных полей
размашистой рысью, а после - намётом пускают коней,
безудержно мчат по украинным вехам родимой земли,
которую в сечах с врагом нестрашливо они берегли,
пока не приспела пора уходить на небесный кордон…
Летят казаки, словно лютая память грядущих времён.
Мелькают, мелькают копыта, едва ли касаясь травы...
Когда б супостат повстречался - ему не сносить головы;
но нет никого: ни чужих, ни своих, ни великой страны -
лишь Дикое Поле... И чёрным потоком - под сенью луны -
подобные стаду могучих кентавров, летят казаки
по следу былого, по древнему космосу русской тоски...
.........................
Просто замечательно. И главное: ни слова о родине, о России, о Путине и о синих глазах.
Да не только поэтому. Очень сочный, мощный, красивый русский язык. Даже комментировать не хочется. Хочется читать ещё и ещё. Может быть, и выучить наизусть.
2.Ян Бруштейн. «Легенда».
.............................
Вот куда меня заносило в далёкой молодости!
Я тогда увлекался изучением древнерусских летописей, и даже по заказу питерского МАЛЕГОТа писал либретто для оперы-кантаты по этим текстам ;) увы, композитор, весьма тогда известный, не потянул, и проект сдулся. Но работал я с удовольствием, и вот эти стихи написались.
***
собрал Евпатий Коловрат дружину малую,
пахарей, меча не державших, и погнался
вослед безбожного царя, и едва нагнали его
в земле Суздальской, и напали на станы батыевы,
и полегли, земли своей не посрамив.
Летопись
Закат, и церковь Покрова
В крови по кровлю, и трава
Горячим ветром перевита.
Шеломов алая стена,
И у степного скакуна
Окровавленные копыта.
Как эту память пережить?
Стрела батыева струною
Звенит, как будто надо мною
Не уставая ворожить.
Чужое время гонит нас,
Не принимает поле брани,
Иные пахари телами
Его прикроют в горький час.
Их пашня… Вытопчут ее,
Здесь если и взойдет — железо.
А солнце падает за лесом,
Как юный воин на копье.
В тугой кулак не сжать руки
И от земли не оторваться…
Над ними скакуны промчатся,
Раскосые, как седоки.
У этих воинов права
На бешенство, на боль и веру.
Заря тринадцатого века
Окрасит церковь Покрова.
Они лежат, укрыты сном,
И в этом сне увидят снова,
Что будет Поле Куликово
Полтава и Бородино,
Что вспять покатится набег,
Разлившись, Нерль омоет раны,
И кровь их унесет в желанный,
В иной, непобежденный век.
Ворвется в летопись и стих,
Вонзится памятью о них,
О бешенстве, любви и боли.
Сквозь их мечи растет трава,
У светлой церкви Покрова,
На древнем, как легенда, поле
.......................
Я бы не сказал, что стихотворение произвело на меня неизгладимое впечатление. Тем более легенда, конечно, истине никаким боком не соответствует. Евпатий Коловрат гнался за татарами из Рязани с небольшой, но доброй дружиной берсеркеров (коловрат – это система древнерусского военного искусства). Пахарям против монголо-татарского войска делать было нечего. Степняки крестьян порвали бы, как Тузик грелку. А вот с боевой дружиной им пришлось туговато. Русичей сызмальства натаскивали, каждый дружинник был отдельной боевой машиной, в отличие от монгольского войска, где главным всё же считалось умение воевать в строю и конной лаве.
Но не о том речь. Просто Ян – очень сильный поэт. И стихотворение его сильное. Без пафоса фальшивого, без самоварного золота и лапотных придыханий. Может быть, излишне традиционное. Но бывает ли настоящая традиция «излишней»?
(ПОСТ СКРИПТУМ 2017 года. Сейчас под этим заглавием на стихире опубликован изменённый текст стихотворения, где нет упоминания о Коловрате).
3.Полякова Любовь Аркадьевна «Наболевшее»
....................................
Посвящается очередной годовщине подписания Беловежского соглашения.
1.
Перекраивались карты,
Перекрашивались флаги,
С пафосом давались клятвы
Печься о народном благе.
Переписывались гимны,
Переназывались страны.
Сомы, латы, лари, гривны –
Но пустые все карманы.
Перекрещивались дула,
Перестреливались братья,
В мирных некогда аулах –
Крики боли и проклятья.
И в глазах всё меньше света,
И всё множатся несчастья...
Клещи суверенитетов
Разломали нас на части.
2.
Судорожно складывали вещи,
Сумками, тюками пол заставив.
Знали, что прощаются навечно
С краем,
где они чужими стали.
Бегали по кассам и конторам,
Справки и билеты доставая,
До конца не веря –
слишком скоро
Наступало время расставанья.
Оставались под горой могилы –
Зарастать им горькою полынью...
Оставался город, сердцу милый,
Улочка, любимая поныне,
Белый дом с тенистою верандой,
Старый парк с весёлой каруселью,
И беседка с диким виноградом,
Где с друзьями вечером сидели –
Тихо пели песни под гитару,
Дымом сигаретным согревались...
Но одни – уехали недавно,
А другие – тоже собирались...
Разбредутся по большой России -
Не увидеть дорогие лица!
Всё за нас решили – не спросили.
Как могло такое получиться?
И страну на части разодрали,
Возвели кордоны и границы.
Сотни тысяч с мест родных сорвали...
Не увидеть дорогие лица...
Вот контейнер к дому подъезжает,
Загружают вещи и коробки.
Как соседей мало провожает...
Вырвался из сердца всхлип короткий,
Будто камень застревая в горле,
Но себя придется пересилить...
Всё, прощай,
родной любимый город.
Принимай детей своих, Россия!
3.
Нас разрезали по живому
От Балтики и до Карпат,
И ветерана пожилого
Клеймили словом «оккупант»,
Границами ломали семьи
И разрывали круг друзей.
И люди покидали земли,
Что звали родиной своей…
О сколько слёз, какие муки
Мы пережили в те года.
И всё же – вопреки разлуке –
В сердцах остались навсегда
Шум душанбинского базара…
Севанских вод голубизна…
И крепость рижского бальзама…
И терпкость крымского вина…
Осталось вспоминать об этом
Да видеть в разноцветных снах
Пожар балтийского рассвета
В цветах витражного окна…
Хоралы Домского собора
Вдруг в летнем ливне услыхать…
И пограничные заборы
Проклятиями осыпать.
..............................
Вот, казалось бы, то, за что я допрежь выговаривал: и перечисления многочисленные, и много-много публицистики. А вот – кажется всё уместным. Может, потому, что ещё не отболело.
Нет здесь никаких открытий, можно даже посетовать кое-где на тривиальность образов и рифм. А можно и не сетовать. Потому что всё это как-то сглаживается необыкновенной искренностью. Ну, во всяком случае, мне так показалось.
4. Азачем. «Когда я был предельно мал...», «Пусть говорят»
..............................
КОГДА Я БЫЛ ПРЕДЕЛЬНО МАЛ
негероическая поэма
"В то героическое время я был еще крайне мал. Я был дитя..."
Остап Бендер
***
В те героические годы
Я был еще предельно мал
И так же мало понимал
Речи-татив вождей народов
Про урожай на целине
И вспять повернутые реки
Про мертвецов, живых вовеки
И Луноходы на Луне
Мое сознанье карапуза
Глотало не жуя из-весть
Что яблоням на Марсе - цвесть!
И нерушимым быть Союзу
Что благодать не за горой
А прямо за углом ближайшим
(А кто считал, что где-то дальше
Тот был редиска и изгой)
С флажком и шариком воздушным
На шее сидя папы с мамой
Я верил, НАШ мир - самый-самый
И кашу с маслом ел послушно...
***
Но незаметно, сам собой
Сменился век, сменились нравы
И слева все пошли направо
Такой же бодрою толпой
Отрекшись от былого мира
Бросали злато на алтарь
И точно так же, как и встарь
Лепили нового кумира
Сменили звезды на кресты
И стали истово молиться
И кур записывали в птицы
Среди базарной суеты
Крутясь в фортуны колесе
Вдохнувши опиум свободы
Все дружно вышли из народа
А в люди - далеко не все
Похерив равенство и братство
Туда ж отправили и честь
И всех контор не перечесть
Где стало поголовным ********
***
И что теперь? И что потом?
Куда несет нас "птица-тройка"?
И не свар-ганит ли с попойки
Заместо каши - суп с котом?
И снова витязь на распутье:
Какой же выбрать вариант?
Когда единственный гарант -
Отец родной, товарищ Путин
Надежды чтоб девятый вал
Не кончился всеобщим сливом...
Каким я все же был счастливым
Когда я был предельно мал
................................
ПУСТЬ ГОВОРЯТ
Пусть говорят, у нас недемократно
Пусть говорят, нет выбора у нас
Упоминали мы неоднократно
Что главное - когда в квартире газ
Чтоб работяга, получив зарплату
С друзьями мог всегда сообразить
Чтоб веселей жилось пролетарьяту
И вам на это нечем возразить
Крепка броня, и нефть течет рекою
И олигархи сгинули как класс
И капитан наш твердою рукою
В большое плаванье выводит нас
У нас в чести медведи, а не панды
И коллектив, ведь каждый подтвердит
Что на борту всего важней команда
А не отдельно взятый индивид
И пусть там Запад критику наводит
Я эту критику видал в гробу
И очень даже здорово подходит
Двуглавый вождь к двуглавому гербу
...............................
Ирония – она всегда может скрыть общие недостатки. Мы с автором, пожалуй, прошли схожий жизненный путь. И мне тоже частенько становится тоскливо от воспоминаний о поре, «когда я был предельно мал».
И ещё очень понравились афористичные строки –
И очень даже здорово подходит
Двуглавый вождь к двуглавому гербу
5.Василий Поляков-Пермь. «Русь», «Остались старые пластинки...»
.....................................
РУСЬ
Когда тевтонец в латах и с крестом
Смотрел на Русь сквозь узкое забрало,
Дружина князя на пути вставала
И закрывала Азию щитом.
Когда кочевник набегал волной,
Просторы наши кровью заливая,
Дорогу на Европу закрывая,
Стояла Русь несломленной стеной.
Неужто пасть России суждено?
Пред Западом склониться иль Востоком?
Как победить в сражении жестоком
И сохранить, что кровью скреплено?
.................................
Остались старые пластинки
От бодрых маршей и до блюза,
Такие ломкие, как льдинки,
Осколки прежнего Союза.
Коммуною была общага,
А нас вперед упрямо звали…
Давно колонны сбились с шага
И транспаранты растеряли.
А идеологов призывы
За нами поутихли где-то.
Но в холоде пустой наживы
Мы прежней дружбою согреты.
На молодых мы не похожи.
Нет в нас былого нетерпенья.
И многоточье нам дороже
Определенной точки зренья.
..................................
Без претенциозности. Тихо. По существу. Искренне. Что я могу ещё сказать? Этого уже – выше крыши. Очень понравилось про старые пластинки, про многоточие, которое дороже определённой точки зренья.
6. Александр Коковихин. «Русский»
........................
Если вдруг русский
жизнью доволен,
значит не в курсе,
или же в доле,
или же глупый,
или же пьяный,
или же лютый
агент иностранный...
........................
Улыбнулся и вздохнул. А это уже немало.
ВНЕ КОНКУРСА
Развеселил стишок Елены Тибиной «Молитва за Россию»:
Господи,спаси и сохрани !
Матушку- Россию защити,
от непрошеных гостей,
от неискренних людей,
от друзей плохих,от врагов лихих,
от войн кровавых
от дел неправых,
от пьянства и разврата с зари и до заката
от плача матерей за погибших сыновей,
и т.д.
Напомнило тут же известную в определённых кругах «воровскую молитву»:
Господи!
Спаси меня. грешного,
от порядка здешнего,
от этапа дальнего,
от шмона капитального,
от забора высокого,
от прокурора жестокого,
от тюремных ключников,
от стальных наручников,
от моря Охотского,
от конвоя вологодского,
от кирки-лопатушки,
от земли-матушки,
от лесоповала,
от холодного подвала,
от работы физической,
от морали политической,
от пайки-недовеса,
от хозяина-беса,
от отрядного-рогоноса,
от кума-кровососа,
от короткой стрижки
и защити от вышки.
Аминь.
А Наум Синдаловский в исследовании «Петербург в фольклоре» приводитдругой пример:
«Каждым извозчиком руководило желание обогнать, выделиться, понравиться клиенту. Заклинание: «Спаси, господи, от седока лихого и изверга-городового», которое ежеутренне, как спасительную молитву, повторяли про себя ямщики, выезжая на городские улицы, подхватило население, вспоминая его каждый раз, выходя из дома».
Так что отмечаю как чрезвычайно развеселившее. Но – уже вне конкурса. И, видимо, вне желания самого автора стихотворения.
--
Александр Сидоров.