Ещё чуть-чуть и сбудется весна.
Озимый пар поднимется со дна
вселенского колодца, замаячит
на выбритых макушках тополей,
проникнет в дом, застынет на стекле
испариной. И всё переиначить
захочется в двухкомнатной глуши:
лепить стихи, вареники. Спешить
менять ковры, обои, покрывала,
пароли, планы, мысленный уклад.
И ждать тебя, молиться невпопад,
чтоб доля вековухи миновала.
Чтоб слепо выбирая крестный путь,
нам встретиться однажды где-нибудь,
обыденность помножив на искусство.
Весна случится, выпадет дождём,
последним снегом. Мы с тобой пойдем
встречать её и мерить безрассудством.