Мне в августе шарахнет пятьдесят.
Но много ли я значу в этом мире?
Японец, осознав такой косяк,
давно бы смуракамил харакири,
француз бы сиганул с la Tour Eiffel,
манерный англичанин выпил яду б -
а я тут, не пойми каких земель,
сижу и жду чудес полвека кряду.
Смеркается. В башке гудит чифир.
Надежда не стихает до рассвета,
но Зигги Фрейд, зачитанный до дыр,
вновь не даёт уютного ответа.
И Жиль Делёз, пролистанный сто раз,
лишь окна намекнул разъять пошире.
Семантика великих дел и фраз
давно сошла на нет в моей квартире.
Дурацкий век. Итицкая страна.
Любая эйфория - в зоне риска.
И Google выдаёт мне имена
из чёрного затасканного списка -
куда ни кинь, Есенины висят,
и Хэмы догоняют горлом пули...
Мне в августе шарахнет пятьдесят.
Дай Бог не закруглить себя в июле!