В ущелье вновь спускается туман,
Как будто молоко пролили с неба.
Здесь звёзды падают, звеня, на нас,
На бархат сентября, что греет склоны.
И голоса вливаются в закат,
Грассируя на горных перекатах.
Вином – виной наполнится душа,
Как пустотой простуженное сердце…
О, если б знать вначале всех начал
Про скоротечность жизненного мига,
То бережней хранился бы очаг
И каждая страница вечной Книги…