Мне тридцать лет. Какой кошмар!
Отчаянье невыразимо.
А на дворе ликует март,
что за спиной оставил зИму.
И на кого теперь пенять?
Что пользы, если б я роптала,
что перепутали меня
и выдали не в том квартале?
Мне месяц март ужасно мил.
Весну вобще люблю я очень.
Но на гастроли в этот мир
мне надо бы явиться в осень,
когда дожди и листопад,
и непроезжие дороги,
когда считают всех цыплят
и подбивают все итоги.
И день осенний каждый год
меня бы ставил перед фактом,
что цвёл напрасно огород
и зря курятник мой кудахтал.
Что нечем похвалиться мне
и нечем жизнь свою означить.
Но кто, скажите, по весне
в свои поверит неудачи?
И по причине важной сей
все тридцать лет пошли насмарку,
и мне всего лишь тридцать дней
ослепшего от солнца марта.