Зеленый бриз позабытого лета
Уносится в неприкрытую грусть,
Теряет чайка, раскрывая крылья
Утренних снов позабытую суть…
Бьется о борт Летучего Голландца,
Ненашедшая себя волна…
Дельфины проносятся мимо живой стайкой,
Плывет вслед за ними молва…
О том, что не сделал, не сберег до конца,
О том, что еще не вечер, не утро,
Но в сердце потихоньку крадется тьма…