***

*   *   *

В глотке застряли эти дома и дороги:
не дают говорить.
Шепелявя дождем,
скучают из гипса боги,
над облачностью.
Вдвоём.
Только "в двоём" нужно писать раздельно
в нашем случае. И без фраз,
от коих в глазницах набухли вены,
будто открыты в последний раз.
Куда меня вьет, не спеша, дорожка:
в мечту, в кутузку, в последний путь?...
Знаешь, я скучаю совсем немножко.
Просто, некогда. Не уснуть.
Все равно не уснуть, медведем на льдине,
без твоих входящих без спроса в дом.
Я самый чёрный квадрат в картине,
из всех чернеющих вдоль кругом.
Сидеть на крыше, перебирая пяльцы
двух небосводов (одно из двух!)
наверно выгодно. Но я ломаю пальцы,
и тру виски, превращаясь в пух
этих странных деревьев, ведущих в сопли
всех аллергиков и других...
О, как бронированы между нами стёкла
незаменяемостей твоих.
Как скажешь, милая. Просто - скажешь.
И только это. Скажи. Скажи...
Я камнем рухну сквозь стёкла скважин
злой неизбежности слов и лжи.
Раздвинусь миром. Рассею ветром.
На миллиарды молекул - вклок!
И добегу к тебе километром,
чтобы пушинкой упасть у ног.
Твоих

вс
13/06/17