По листьям пляшут блики ночи
вокруг весёлого костра.
Алмазным надфилем отточен
мой день – искрится мишура.
И где-то там, в небесных далях,
вонзаясь в мякоть синевы,
чтоб наши думы оправдали,
горят в хоромах огневых.
Заветно верю, будет чудо,
когда сгорающим лучом,
ворвётся в жизнь из неоткуда.
Лишь горько всхлипнет звездочёт.
О тех мирах, других созвездий,
что к нам летя сквозь тернии лет,
среди пустых нагромождений,
расскажут солнечный секрет.
Пылает жар, сжирает тело
сухих, обветренных ветвей.
И от невзгод похолодело
в груди оставленной моей.
Смогу ли я оставить образ
летящих в пламени костра,
но мир разборами подобран
и лишь приходится взирать.
Сижу огнём заворожённый,
захваченный чужой игрой,
повержен кто, кто побеждённый,
и мнится ветреный покой.
1997-2003гг