Я рисовал Тебя словами
На хрупкой кромке февраля.
Окутывал Тебя руками,
Тепло уютное даря.
Под стук дождя шептали губы
Об одиночестве. Контраст
И смех вокруг - ненужно грубы:
Распятие а-ля playcast.
Меня все меньше с каждым годом,
Всё глуше сердца камертон.
Светящимся луны диодом
Вползает мрачность в унисон
Роящемуся туч похмелью
Усталости и пустоты...
А за окном летит метелью
Отчаянье с названьем Ты.
Я без Тебя – не сон, не явность.
Тобою брежу, и ношу
В душе расплавленную плавность.
Кому я, собственно, пишу?...
Моя любовь свернулась в точку
Искусственного бытия.
Я не хочу садиться в бочку,
Как Диоген, и все же я
Себя упорно загоняю
В подлодку зачумленных снов.
Я и бессмертье отрицаю,
И смерть пригубить не готов.
Я ощущаю пустоту
И холод в бездне под ногами...
Поймайте SOS – учту,
Что Вам, измученным делами,
Не до меня, не до меня...
Росой - слезами вспыхнет эхо
Незародившегося дня,
Несуществующего смеха.
И снова рисовал Тебя
Неоживлеными руками.
В седом сияньи февраля.
Не здесь. Не так. Не тут. Не с нами...