Не прошусь я к сгорающим звёздам,
Не стучусь в дверь с пудовым замком,
Не для этого Бог меня создал,
Чтоб шептать о рассветах тайком.
Для кого то я - темная сила,
Для иных – безупречная гладь,
Только сердце о том ли молило,
Чтоб меж этих и тех умирать?!
Кто обул мне свинцовые лапти,
И заставил идти по песку?!
Всё равно не умру я в кровати,
Ну, а вдруг, повезёт чудаку?!
Мне вручили и солнце, и ветер,
«Божья дудка», играй для небес,
И не верьте, что в добром поэте,
Хоть бы раз разулыбился бес.
Если льётся свирель благодушья,
Звонче грубой слюны за спиной,
Это значит - спасаются души,
Ваши души с моею струной.
Это значит, что в тихой беседке,
Всё же есть, что друг другу сказать,
Где откроются двери и клетки,
Чтоб по - новому жить и звучать.
И мой брат, остаётся мне братом,
Даже если меж нами стена,
Даже если мой стих грубоватый,
А его, как любовь и весна.
Но и в этом своё отраженье,
В зазеркалье измученных вех,
Ведь поэзия есть - всесожженье,
Где сливаются святость и грех.
Но никто не уйдет к павшим звёздам,
Там, где двери с пудовым замком.
Не для этого Боже нас создал,
Чтоб шептать о рассветах тайком.