Посвящается человеку, который меня понимает.
Ни тиканья стрелок, ни звука шагов,
ни слова, ни шёпота нету.
В постели лежишь в предвкушении снов,
в ночное приятно одета.
Но сны не торопятся в тихий твой стан,
ведь воздух становится липким.
И мысль обо мне заставляет уста
расслабиться в нежной улыбке.
А я где-то близко, но так далеко,
в кровати лежу неподвижно.
Любуюсь невзрачным пустым потолком,
которого вовсе не вижу.
Я вижу глаза и высокий твой лоб,
прекрасную гладкую шею.
И мысль о тебе прекращает озноб,
улыбкой растаяв нежнее.
В уставших умах, ожидающих сна,
двоими незримо согрета,
течёт наших мыслей густая смола
чистейшего белого цвета.
И тянется в ночь — царство спящих дорог,
струится по ним невесомо
из дома, где страстно смотрю в потолок,
к тебе, до притихшего дома.
Подумаешь — нить засияет в ответ,
напишешь — и пульс в ней забьётся.
Но стоит нам вместе беречь этот свет —
и нить никогда не порвётся.