А Пушкин был индиго…Это мне
сегодня абсолютно стало ясно.
В любовном полыхающий огне,
Язвительный, порывистый и страстный.
Он изначально не такой как все.
И дело тут не в африканской крови,
И даже не в таланте, не в его
Таком летящем, лучезарном слове.
Уже набравший скорость третий век
Нас отделяет от его рожденья,
И лишь сейчас придумал человек
явлению сему определенье.
Индиго – не такой.. Ну а какой?
Колючий, нестандартный, неудобный,
В размахе крыльев чересчур большой.
В тисках системы чересчур свободный
Над этим желтоватым смуглым лбом
Никто не видел синего свеченья,
Он даже и для матери с отцом
Был поначалу недоразуменьем.
Его бесстыдно-дерзкий, взрослый взгляд
Смущал порой лицейских педагогов.
Недаром даже умный Энгельгардт
Подозревал в нем скопище пороков.
А он свой дар не понимал, и нес
Совсем не как божественную чашу.
Он ссорился, влюблялся, словом, рос,
Он удивлял, но раздражал он чаще.
Он безусловно телом и душой
Принадлежал сословию и веку,
Он инопланетянин, но земной,
Со всем земным, присущим человеку.
Есть высший смысл, что он опередил
Физически отпущенное время,
Иначе где занять духовных сил
Российское б могло «младое племя»?
Он дал нам все начала, а концы
Мы ищем в бесконечном диалоге,
Индиговым свечением творцы
Нам озаряют путь, ведущий к Богу