О,дайте кто-нибудь поэту
И станьте музой на века
Поэт не пишет уж куплеты
Не льётся с уст его строка
Он не тщеславен как другие
Всё ж пролетарий (не беда)
Виной судьба(не мы такие)
А за окном бегут года
Уже в морщинах его чело
А трудный путь огня лишил
И до него нет дамам дела
(Знать много в юности грешил?!)
О, дайте кто нибудь писаке
Хотя б за юбку подержать
Что б под лампадой в полумраке
Ложились строки на тетрадь.