Прости, святой Светицховели,
Когда была у стен твоих,
Мной чувства веры не владели
И гордым был мой юный стих.
И не было гордячке дела
до тайны, что в себе хранишь -
Хитон с Господня свята тела
В себе сокрыла Мцхеты тишь.
А над тобой - суровый Джвари,
Там никогда не гаснет свет
свечей - молитвенниц печальных
у древних Врат... Как слеп поэт,
когда над ним кружатся бесы,
зовут его к своим шатрам,
И он, прельщенный мнимой честью,
Свой Божий дар швыряет псам.
И сколько лет в густой чащобе
Неверья, мрака, суеты
я шла, доверив бредням Глобы
Свои надежды и мечты.
А ты стоял, дышал, молился,
прощал грехи, крестил, венчал...
Хрустальный мой корабль разбился
об Истины святой причал.
Но я нисколько не жалею,
Я полюбила Крестный ход
И лишь одну мечту лелею -
Войти под твой прекрасный свод.
Есть много прекраснейших изображений этого собора, но я выбрала это именно потому, что на горе виден и другой храм, упоминаемый в стихе - Джвари, тот самый, о котором Лермонтов писал: "Немного лет тому назад (...) был монастырь".