Однажды критик загрустил –
Иль кто его недопостил,
Высоцкого ль послушал
Иль барабашку скушал…
И ночь не та. И день не тот.
И он отправился в народ.
Народ сначала прибалдел –
Откуда взялся ты, пострел?
Из-под земли пробился?
С Монблана ли свалился?
Час критик им втирал про сны,
Два - что стихи в наш век – скучны,
Потом чуть-чуть про звёзды,
Но было уже поздно.
Народ послушал, помолчал,
Схватил оратора, связал
И положил на козлы,
И замелькали розги…
Лежит на пузе девять дней,
Взирает волком на людей.
Ворчит: «Народ, увы, – не тот…
Совсем неправильный народ!».