Любой поэтом может стать ,
Но не каждый до души достать.
Слов лёгкий шорох , дуновенье
Не прекратит твоё стремленье.
Ты будешь вновь лететь , мечтать ,
И с каждым разом понимать :
Любовь твоя внутри горит ,
Не перерезая эту нить ,
Стремится может к постоянству.
Но разве в этом смысл есть ? Напрасно.
Картина кажется пуста ,
Истрать хоть два , хоть три холста.
Издай ты книги в ста томах ,
А смысл , если крик в сердцах
Не отражен , не громогласен ,
И слог читателю не ясен.
Поэтому запомни навсегда ,
Эту истину не исказят года :
Понятий в тексте не ищи ,
Коль написан без души.