Твои руки укрыты розами,
Плечи исписаны манифестами.
Родители пытаются сделать нас серьезными,
Гаражными мужьями да кухонными невестами.
Мы спасаем себя не разговорами с мамой,
А песнями в любимом плеере
О том, что делают жизнь как мрамор.
Такой же холодной и серою.
Забросишь цветные карандаши,
И возьмешь в руки черную ручку.
В пробках среди сотен машин.
Арбатская флейта заглохнет в текучке.
Променяешь кеды на блестящие туфельки.
Станешь пить пиво по пятницам.
Ходить с женой смотреть убогие пуфики,
Да тебе самому уже это станет нравится.
И ты забудешь на груди манифесты,
Ослепленный обывательским светом.
А про кухонных мужей и невест.
Задвигать будешь собственным детям.