На восток...

На восток…

На восток, через линию фронта,
Утопая в болотной грязи,
Выходила стрелковая рота
(Два десятка осталось в живых).

Позади – незавидная доля,
Под ногами – коварная топь,
Оставалось всего-то немного,
Как по ним – пулемёты… взахлёб!

Хрупким льдом затянуло болота,
Белый иней окрасил поля,
И осталась в осоке пехота
(В сорок первом, в конце октября).

Не дошли до раскидистых елей,
Не успели берёзки обнять,
А проклятые топи сумели
Для кого-то бескрайними стать.