…молчанье – золото…
Я – песок…
мой негреческий профиль
размывается волнами дня –
то дождями, то выжженным кофе…
я – пустыня...
воззрись на меня:
не лицо, а зыбучая хохма
в бледнокожем гнезде пятерни,
и тощища такая, что… бог мой,
не построишь, так хоть приструни:
бей наотмашь, с оттяжкою щедрой,
в пересохшее горло,
в висок,
за продутый, проигранный ветру,
шелухой пересыпанный слог,
за страстей подгулявшую пену
и гордыни глагольную гладь…
мне ли свой пропылённый оттенок
в безъязыких шутах не узнать? –
по родству ли языческих жестов,
по стигматам постигнутых снов…
как вечерню,
служу это место,
этот жар, эту горсточку слов...
и, споткнувшись о воздух по-птичьи,
там, где благостный твой акведук,
истекая на землю, курлычет,
золотою песчинкой паду…