Мне кажется, что рифма заболела,
А может, ритм запутала нарочно?
До ровных строк уже ей нету дела:
Пишу стихи, а их размер не точен…
Поведай, рифма, что с тобой случилось?
Быть может, кто испортил настроенье?
С какой ты целью в прозу превратилась?
Когда к тебе вернётся вдохновенье?
И рифма отвечает между строчек:
«Мне новым заниматься интересно!
Занудство, что размер всё время точен,
Устала я считать размеры, честно.
Экспериментировать хочу я!
А ритм сбивать местами увлекает...
Когда-нибудь стихи мы отшлифуем,
Иль новый стиль поэзия узнает».
Всё ищет рифма новые просторы,
Порою поражая глубиною.
Причудливо рисуя слов узоры,
Она мне часто кажется живою...
То ровная, то в поисках открытий
Стихами авангард изображает.
Ища «изюминку» среди событий,
Стихосложением причудливо играет...