Перебираю старые стихи,
Как ворох фотографий чёрно-белых,
Где-то засвеченных рукою неумелой,
Размытых образов, событий и родных.
Прищепка, кадры, может, тридцать шесть;
Знакомая пружина на подвес.
И радостно на свет их рассмотреть,
Там время всё внарезку, на развес.
Нельзя дописывать их или рифмовать,
В них слово каждое – кусочек от души;
Они, история давно ушедших лет,
Однажды, вырвавшись на волю, стали жить.
Они живые, старые стихи,
Не подрубить их кряжистых корней,
Аукаются где-то меж собой
Среди давно растаявших теней.
Совсем малы осколки о былом,
Встают и возвращают время вспять;
Синь неба в неразумных облаках, –
Чего уж нет, не больно вспоминать.
Бесценные улыбки, капли слёз,
Мечты, искания, порывы прошлых дней...
И помню я рождения стихов,
Всё в переулках памяти моей.
14.06.17