Вдали от Родины,
В предместии Парижа,
Там, где дороги странствий пролегли,
Есенин в руки взял комок земли,
Понюхал и к глазам поднес поближе.
Он в пальцах мял
Комочек разогретый,
Крошил его –
И всё понять не мог,
Что за земля раскинулась у ног:
Ни запаха привычного,
Ни цвета.
И сердце,
Как снегирь в когтистых лапах,
Забилось в муках остро-ножевых…
А так хотелось
Хоть на краткий миг
Почувствовать земли знакомый запах!