Любить, презирая - так трудно.
А другой ты уже не станешь.
Из картофельного клубня
Вкусно-блюда себе не сжаришь.
Без меня.
Так давись поэтом.
Для художника - ты лишь крошка.
Полюбуйся своим сюжетом:
Даже с лупою - мелкой мошкой,
Что прилипла, как блюдолизом.
Нет, не блюда - скорее блюдца.
Он кончает с истошным визгом?
Твои блюдца - так часто бьются...
И разбилась сама, усердно:
Сердце - вдребезги. Мозг - в порядке.
Ты решила: так будет верно.
И сажаешь цветы на грядке.
Потом рвёшь их без сожаленья,
Чтоб снести их на малом блюдце.
Всё для тех, кто вонзился в бредни,
Из которых сорваться бьются.
Вот и я - золотою рыбкой
Угодил. Но ничуть не каюсь.
И ты знаешь: твоей улыбкой
Я давненько уже не маюсь.
На икс-трейле сейчас катаюсь.
Починил. В нём ласкаю девок.
Я уже не один стараюсь.
И не нужно твоих припевок.