Чуйствую, что болен. Ах, ты, мать честная!
Мозг почти на грани - череп аж трещит!
Что со мной творится - ни фига не знаю,
Только подсознанье прикатило щит.
На него положат и - прощай, Россия!
В землю закопают, кол, поди, забьют...
Пошагал до доктора - я же ж не бессилен:
Он всё растолкует - доктора не врут!
Дверь открыл тихонько: белая палата,
Запашок этила в воздухе стоит...
В пот меня пробило, словно выпил яда,
И перед глазами прокатился щит.
Доктор, это... Как бы... В голове тамтамы:
Рифмы, окончания... Ямб или хорей...
То сонет, а то верлибр... Может, эпиграмма...
В общем, всё внутри меня, как не у людей!
Да Вы, батенька, поэт! Что уж тут таиться?
По ночам: в руке перо и мерцанье свечки!
Если сильно закипит, охлонись водицей...
Медицина же, увы... Мы таких не лечим!