Это в двадцать верится, мы - из стали. Не из глины, пластика или плюша. Все, чем мы, дружище, увы, не стали отзовётся в будущем, только слушай. Отзовётся горечью или желчью: молодым дорога? Куда до нас им - с этой их наивной и страстной речью, несмышлёным, бойким и большеглазым.
Это в двадцать верится в уникальность. Мы - одни на сотни десятки тысяч. Что там было? Пластика? Музыкальность? На каком бы камне табличку высечь: здесь живет талант. Не дыши. Не трогай. Восхищайся молча да шли букеты. А теперь найти бы два-три предлога, почему не пишут о нас газеты.
Это в двадцать верится, жизнь - свобода. Переждать бы сессию да семестр. Если случай - карта, судьба - колода. Наберёшь тузов. Зазвучит оркестр. Ты пробьешь упорством и яркой мыслью самодурство, грубость, коварство, зависть...
Убежало время пронырой-рысью.
Убежало время. А мы остались.