"Истинно великие люди, мне кажется, должны ощущать на свете великую грусть..."
- Ф.М. Достоевский
Утро. Облака- клубничная сахарная вата в нежно-голубом киселе. О чём он думал всё это время?
- Только бы не убить, не растерять напрасно молодость. Чувства, опыт, знания..
Что могло мне так сильно навредить? Чушь. Всё в порядке, всё идеально: я один,я горд, я свеж как никогда.
Что же будет потом.. Когда соки утекут, фонтаны мыслей иссохнут враз?.. Небеса. Часть их всегда была в моей тяжелой как земля душе, часть их всегда в моем опостылевшем сознании. Чудесно.
Ноги. Ноги идут, бегут, прыгают, а небеса плывут. Оным плевать на убитых, нервных, неровных, падких на обман и насилие. Облакам важны лишь лучи. Лучи, трепетно унижающие их божественное предназначение.
Так всегда: что сбывается, то и воспринимаем, что сказано, то выплюнуто. Ночь.