Я свяжу тебе шарф из пушистой мохеровой шерсти,
Чтобы грел твое горло в холодный морозный январь.
В моих действиях, мыслях, нет даже и капельки лести:
Я, увы, старомодна, как тот на столе календарь.
В моем доме часы, с гулким боем и всеми забытой кукушкой,
И портрет на стене - ты для рамки там гвоздик забил:
Я на нем молода и кокетлива, с черною мушкой,
А на старом комоде та пудра, что ты мне когда-то дарил.
Помнишь пудру, в ракушке с лебяжьей пуховкой?
В ней еще сохранился тот запах счастливых времен,
И я помню себя, как танцующей легкой походкой
Я беспечно входила в твой модный парижский салон.
Ты сейчас так известен, в газетах везде твое имя,
Ну, а я вяжу шарфик из шерсти, хоть ты не просил.
Ну скажи, существует ли в мире простая причина,
Чтобы ты этот вязаный шарфик с любовью носил?