Все хорошо, и душу ничего не гложет –
В такие дни не пишутся стихи.
И, хоть убей, ничто тут не поможет –
И сердце, и душа, и мозг глухи.
В хороший день вдруг вспоминается ненастный,
В ненастный же не вспоминается ничто.
Терзает душу, правит ею властно
Тоска, скребущая пустое дно.
Не пишутся стихи от неземного счастья –
Рифмуются слова на штормовом ветру,
Глотаемые ненасытной, жадной пастью
И пропадающие в призрачном порту.
Оплот шедевров – седовласая печаль,
Обитель неисполненных надежд и тяжких снов,
Смотрящая в разбитую, изломанную даль,
Где рвется на свободу дым костров.
Стихи рождаются, как дети, от любви,
Когда душа ложится в руки грусти
И тихо, с плачем шепчет: «Чувства рви»,
При этом зная – сердце не отпустит.
Не пишутся любовные поэмы
От улыбающейся и живой любви.
Лишь выходящий на просторы пленный
Способен пережить сердец бои.
Не посещает вдохновенье в час мечтаний,
Оно приходит, скрашивая дождь
И посыпая снегом дол желаний,
Держа в руке опустошитель-нож.
Бумага так и будет пустовать под солнцем
И ждать, пока ее сожрет огонь,
Иссушит, жадный, до краев, до донца,
Но не пробьет живительную бронь.
Не будет карандаш в руке держаться,
Пока лежит в ней теплая рука;
Он будет падать вновь и вновь и подниматься,
Гадая, скоро ли придет тоска.
Не пишутся стихи от радости кромешной,
Не пишутся и от любви большой.
Рождаются они в пустыне снежной
Предавшейся унынию душой.
(17.06.2017)