Пусть говорят, что жизнь-игра,
А для меня - работа.
Живая, настоящая игра
И есть работа до седьмого пота.
Что люди в этой жизни ищут,
То и находят, уж поверьте,
И жизнью, как строкою, пишут
Свою историю до смерти.
Все роли в ней распределяя,
Себе отводят всё же главную,
И втайне, как один, мечтают,
Что б не была она бесславной.
Но многих на моём веку
Я видела плохих артистов,
Желающих свою строку
В историю чужую тиснуть.
Там, где взбирались на помост
Один, второй и пятый,
Неся на каменный погост
Отца Христа распятым.
Где окружённые оравой,
Тщеславьем наливаясь всласть,
Не ими выстраданной славой,
Себе присваивали власть.
И боже, боже, сколько фальши
Звучало в голосах таких,
И как хотелось их подальше
Прогнать с подмостков им чужих.
Но у меня игра своя -
Пусть не видна чужому глазу,
Во мне идёт игра моя,
Тут результата не получишь сразу.
Без новизны, как мир стара -
Своим аршином землю мерить.
А мера, в общем - то, одна -
Любить и ждать, надеяться и верить.
Вот я и жду - не привыкать,
И ожидать века готова,
Что б напоследок увидать,
Дожить бы до мгновения такого,
Когда походкою летящей,
Из-за невидимых кулис
На сцену выйдет настоящий,
Без фальши в голосе Артист.
1997г