Не осталось во мне ничего святого
Вся я- это ложь и порок
Говорят:" На хорошем счету все у Бога ."
Но не так это, вышел срок.
И пусты все слова, и кругом все пустое
И люди, до боли в груди пусты,
Дайте силы мне, чтоб сдержать такое,
Чтоб не чувствовать боли до немоты.
Какого это, лечь и уже не проснуться?
И уже не увидеть глазами свет.
Хочется мне до луны дотянутся,
И спросить у неё совет.
Как же так? Сколько ж можно?
Жить в надежде на скорую смерть.
Разве жить должно быть так сложно?
Разве счастья не будет и треть?
Разве мы настолько порочны?
Или кто-то свыше там дал приказ?
Человек- господин судьбы,
пусть и не прочный,
Так почему же в счастье отказ?