Свеча горит, космическую тьму
Чернильной ночи светом разгоняя.
Иконы лик, безбожников прощая,
Воззрился на собравшихся в дому
Вокруг стоят безмолвные леса,
Средь них крестьян покинуты жилища;
Заросшие просёлки, пепелища
Моей страны. Над ними - небеса...