Там, где заканчивается Москва
и все её следующие копии,
где прорастает ещё трава
сквозь наконечники скифских копий,
где ощетинивается рожь,
ещё уцелевшая в штурме соевом,
где каждый сын на отца похож,
а каждый отец – и пастух, и воин,
где отражение звёзд в реке –
не отражение звёзд над башнями,
где возле девочки на песке –
маленький брат, а не пупс мультяшный,
где на колодезном срубе цел
ковшик, расписанный чудо-птицами,
где за околицей снег так бел,
что не зазорно перекреститься –
там, в тайнике под замшелым пнём,
бронзовый ключ в узелке старушечьем
верит, что вспомнит ещё о нём
однажды его обронивший русич.
Отзыв Виктора Игнатикова
http://www.stihi.ru/2018/05/24/2308