И мысли, мысли, мысли, мысли… вы то сидите неподвижно,
То мчитесь не понять куда.
В обычной жизни, в жизни книжной, -
Не составляет вам труда
Притормозить на остановках в страницах пыльных между строк и,
Проводя анализ тонко, вы, попадая на листок
В тетрадь уставшего поэта, -
Преобразуетесь в поток вопросов: «Та ли рифма? Эта?»….
Но ветер с запахом сирени,
закрыв тетрадку без труда,
И разметав по крышам тени,
уносит мысли в никуда…..