Зима. Трескучие морозы.
Мальчишке еще нет пяти.
А он такой вдохновленный,
Шагает к краю земли...
Его не пугают родные просторы
- в них силу черпает он.
Внимая отчизны тяжелые годы,
готов он отдаться. Ей. Целиком.
Что ждет его впереди?
Может ветер? Камни? Дожди?
Может где-то в других городах
Будет насмерть стоять он, не ведая страх?
Может где-то в уютной тиши,
Будет людям читать он стихи.
Будут в гости его приглашать,
Будут чаем его угощать.
Говорить о том и о сем...
Что как-то не важно живем...
Похмеляемся утром, вечером - пьем.
Те слова, что важны - бережем на потом.
А может быть в жизни будет тот миг,
Ты глядишь на него - он вроде поник.
Он утратил себя. Позабыл обо всем.
Нет! Это временно! Вера есть в нём!
Вера! Что скажут ему: Дорогой,
Возвращайся скорее, скорее родной.
Будет ночь, будет град, будет бой!
Несмотря ни на что, возвращайся домой!
Он обнимет детей, обнимет жену.
Скажет, что трудно ему одному.
Скажет, что знает другие слова.
Знает - мир, покой, тишина...
А пока, что мальчишке еще нет пяти...
Но что-то большое бьется в груди!
И он со смиренной идет головой.
Просто...к маме...домой...