на картину К. Фабрициуса
"Щегол", 1654 г.
на роман Д. Тартт "Щегол", 2013 г.
Рожденье – презабавный повод жить,
но как же длить свое существованье,
когда полёт посажен не на нить,
а – цепью ограничен от скитанья,
и свёрнут мир до комнаты одной,
за окнами которой лишь маячат
и солнце, и размытые луной
ветра с не-отвернувшейся удачей,
и птиц иных живые голоса,
что еле различить в поющих кронах:
как этого довольно, чтоб тоска
собою уплотнила стены дома.
Как быть, когда надёжное кольцо,
привычное уже давно для лапы,
сжимает грудь невидимым венцом –
терновым – как предвестие расплаты
за жажду жить (Сизифова стезя!),
но – приглядись: он знает вкус свободы:
полёт возможен и внутри себя –
в обход необходимости природы,
где не страшны прошедшего углы
и не гнетёт абсурдность дней грядущих...
По сути, все мы – божии щеглы,
прикованные памятью о кущах,
потерянных когда-то, а затем
обетованных, но – поверьте птице (!):
оковы – это призрачный Эдем,
не лучше ль просто взять и к нёбу взвиться?