Я не жил в сорок первом, а значит,
Что могу я сказать о войне?
Но в крови, как тот выстрел отдачей,
Недосказана память во мне.
Был июль и приказ, где всё просто:
Задержать. Обеспечить отход.
Шаг вперёд. Ниже среднего роста.
Доброволец. И время не ждёт.
А рассчитано всё было строго.
И теперь тот сержант из Орла
Был один и смотрел на дорогу
Вдоль болот, что на Кричев вела.
И калибр сорок пять миллиметров
На пригорке не виден во ржи.
Двести метров… Всего двести метров
От ствола до дорожной межи!
А когда поползла по дороге
Та колонна - броня да кресты, -
Стал он танки, как зверя в берлоге,
Бить в упор, зажигая костры.
Прежде сжечь головные машины.
А потом и последнюю - в цель!
Танки сунули морды в трясину,
Ищут в ней хоть какую-то щель.
Говорят, один в поле не воин,
Только длился тот бой два часа.
И семнадцать... семнадцать пробоин
В те кресты он забил, как с куста!
Был приказ. И, казалось, всё просто:
Задержи, а потом отойди.
Только он невысокого роста,
Да с высоким был сердцем в груди.
18.06.2017