Далеко мне до Эни,
до Листомирова
и даже до foggycountry,
Но я вязну в мигрени,
как и они. Земфирово
задыхаюсь без кислорода в скафандре.
Не человек - эмоция,
сжатый кулак, готовый
разжаться и обнажить
ежесуточно порцию
истерик укольчато-нездоровых,
украсть желание жить.
Они пишут о многом,
а я пишу об одном,
и мой трафик давно на тебя потрачен.
А спросить бы у Бога -
где настоящий дом?
Только будет ли что-то ответ его значить?
Рассыпай меня мелом,
как на асфальте,
проклятья пиши на мне.
Винно-алым пробелом
прорежь "прощайте!"
на скальпе в русой копне.
Я размажу дешёвым гримом
по лицу нарочитость
зелёных ламп.
Мне осталось быть только мимом:
прятать острую ядовитость,
изводить с шеи лунный штамп.
В моём маленьком мире
(не назвать его даже комнатой)
нет людей и реальных смыслов -
только лайвы Земфиры
в закладках скромные,
прокалённые мертвечиной мыслей.
Я опять обнуляюсь
в тугую пропасть
и опять совершаю те же ошибки прежде.
Где же выходы? Опасаюсь,
глянцевых входов лопасть
разнесла их в щепки и не оставила мне надежды.