Ты удивлён и сломлен,сгорели мосты и храм,сам себе говоришь не больно,не любовь это,а изъян.
Кричишь что с тебя довольно в щепки летит судьба,стены душат тебя одиночеством,тебе же совсем не жаль.
Хрип по ушам отзывается болью,кровь подошла к вискам,я верю что с нас довольно,кровь капала со старых ран.Убежать бы,убежать от себя,но "себя" я тяну за собой.
Я громко читал вслух Есенина,в колонках играл старый джаз
и мне этого так хватало,но так не хватало тебя.
Было больно и страшно и жутко,мурашки по коже до дрожи,до приступа сердца,мне нужно напиться,мне нужно согреться,а еще твои плечи.
На коленях твоих найду для себя покой,но пока ты не здесь,а где-то там не со мной,я пишу о тебе,я думаю и живу,лишь тобой,моя Аннабель.
Без тебя льют дожди,когда стоит зной,без тебя в плюс двадцать как в минус сто.
Почему не с тобой!?
Идиот.
А больше тут ничего не скажешь,я противень себе,я себя ненавижу.
Только тебя люблю.
Больше,чем ты можешь представить.
Сменить чертову кучу своих номеров, променять тебя на города,
Но верить что сведет снова вновь
моя раненая судьба.
Ты не разу меня не искала,не услышала:
–Абонент,просто немного ранен или же его нет,не звоните ему,не надо,он сегодня опять не спит,абоненту вас так не хватает,а вам его,абонент?
Абоненту не позвонили,абонент не хочет понять,что искренность в этом мире очень легко потерять.