Так хочется, чтобы в столе, за горой документов,
В неброской коробочке из-под восточной халвы
Лежали волшебные строки в бумажных конвертах.
Как символы каждой волшебной любовной главы.
Чтоб в злую минуту душевной тоски и тревоги
Тихонько так крышку с узором откладывать прочь.
Запоем читать. Понимать, как разводят дороги
Те силы, которые нам, увы, не превозмочь.
Чтоб в каждой строке наши дни и минуты таились,
И слышался трепетный стук полыхавших сердец.
Чтоб в крошечной литере жаркие чувства хранились.
И домик из пряников. И поднебесный дворец.
И чтобы ты виделся мне и в абзаце, и в почерке.
И всё твои письма напомнят о времени том,
Когда ты писал обо мне в каждом маленьком очерке
И в каждом из них называл меня милым котом.
Под кофе с печеньем вскрывать все конверты измятые
И чувствовать нежную каплю былого тепла.
Ах, были бы письма - сожгла бы все к чёртовой матери.
Лишь были бы письма... Я б, честное слово, сожгла.