А совесть в ком? да только нет её
Или немного на больничной койке.
Душа хитра, извилиста, ползёт
Меж клеток тела, так себе постройки.
Меж бренным телом ползает душа,
Змеёй, где джунгли тела многозначны
И сетует, мир раньше был прозрачный,
Теперь и пища ей не хороша.
А пищей месть, ведь человек нечист.
Что нынче завтрак и вчерашний ужин?
Да собственно ему обед не нужен,
Поскольку съеднен он, душой, а был речист.
Его посты, вакхальное зерно,
Так сеялись в тенётах страстной тантры,
Он о любви пел ежедневно мантры
И всё надеялся, что верою верно
Его начертанное кем-то полотно,
Где страсть событий, даль за горизонтом,
Где истина порхает над экспромтом,
Где страшно восклицают, - во-от оно!
При этом пьют зелёное вино,
Закусывая мягким мармеладом,
И в жизни, окаймлённой шоколадом,
Нет совести уже давным давно.
Виварий для пленённых кем-то душ,
Ничтожеств, порождённых неслучайно,
Там Данте мёртв, но раскормлённый уж
Его души глядит на мир печально.
Ну, право, я оставляю всё как есть,
Насколь опасно древнее писанье?
Опасен миф, и сказка, и сказанье,
Страшна меж них упрятанная месть.
Ползуча месть души, уже сильней
Шипит змеино, праведно и прочно.
Крещендо, нынче марш всенощный
Идёт меж остывающих камней
Сшонэ 14-06-17 10-13-23