На пушистых еловых ветках
Мишура — серебрится, плачет.
Я весёлым бываю редко,
А счастливым кажусь — тем паче.
Запах свежести, леса, хвои —
Мой утерянный праздник детства,
И сейчас от сердечной хвори,
Я, увы, не пускаюсь в бегство.
Пусть щемит. Пусть гнетёт одышка —
Всё напрасно, и жизнь насмарку.
Пусть под ёлкой другой мальчишка
Ждёт чудес и своих подарков.
декабрь 2015