Осиротевший снег – зимы ботва.
Летит на «стрелку» воронья «братва»
(кто будет стужей злой из них убит?).
Весна – на самой дальней из орбит…
Под треск уключин день в закат гребёт.
Оценит вечер качество работ
царицы-стужи, умственность трудов
и в хрусталях озябших городов,
и в изумрудах озими полей,
да в снегопадах, совести белей
(где даже солнце пыл свой охладит,
не то что месяц с ночкой заблудит).
… Я попиваю лет моих вино
(полно надежды и любви оно),
не представляя, сколько жизнь нальёт –
но твёрдо веря, что запомню лёд, –
в аду ль кипящем, в праведном раю ль:
январь мне ближе, чем болван июль,
тела привыкший линзой с неба жечь.
Прошу простить: сумбурна эта речь.
А получалась, вроде, от души.
Все поры года равно хороши
и в тех краях, где зим в помине нет?
– Нужны морозы лучшей из планет!