Сорвёт листок осенняя рука,
Терзаемая сухостью ладони.
Холщовый кант, заплечная сума
– Не силься, дщерь, водой её наполнить!
Заденешь небо узеньким плечом —
Душа твоя бумажная смеётся.
У осени матерчатое дно,
Но голос оцинкованных колодцев.
Оградками очерченный приют,
Последняя услада медовара,
Где ангельские пчёлы отпоют
Всех грешных
– Харе Кришна, Харе Рама!