Писака, обернувший чувство в рубль,
Не стоит и истраченных чернил,
Запомнив тело, руки, губы,
Он "душу" на бумаге вмиг излил
В порыве страсти бросится на милку,
А следом бросится скорей в свою тетрадь.
Пока воспоминаний держит ещё жилку,
Быстрей писать, писать, писать,писать,писать...
Он вскоре станет признанным поэтом,
Получит славу, уважение коллег.
Ища он муз, исколесит пол света,
В сердцах которых след останется на век
И только чистый разум светлых душ
Отторгнет рукопись "нетленного" творца,
Ведь сборник алчных лживых фраз не гуж
Затронуть ни единой мышцы белого лица!