Об время битые пиксели худого лица,
Как брови твои не симметричны - жизнь до и после,
Нет, это еще не начало конца -
Умереть, чтобы стать взрослым.
Ткань бытия ловко брошенной по ветру шалью
Парит над тобой. Как прежде рвалась она в лоскуты
И как теперь утешает,
Что рвал ее ты...
И время, скульптор не минующей печи души,
Мастер, что вышивает рубцами картины на коже,
Шепчет: "Уходить не спеши,
Ты со мной вышиваешь тоже".