слова сплетаются в строки,
в рифмы сплетаются.
я давно не пишу,
а они всё пытаются,
вырываются,
пишут историю
недостойную.
откуда слова?
не хватает терпения?
может времени много?
или негде искать спасения,
когда не веришь в бога?
слова рвут бумагу в клочья.
сегодня каждый поэт
в своих многоточиях.
сегодня каждый поёт
и каждый рисует.
"тебя хоть что-то интересует?"
серая масса? - тебе на кассу.
не смотри телевизор -
там учат жить.
умный учится сам:
твиттер, вконтакте, ютуб, инстаграм.
и кругом политика:
"разворовали страну"
(ненароком рискуешь попасть в тюрьму)
и каждый поэт об этом напишет,
листочек подпишет
(про что он там?)
"дадим отпор врагам!"
не смотри под ноги -
посмотри за океан.
к чему тут рифмы,
когда проза жизни.
помоги мне, ближний,
это всё любить.