Прости, я понял, что такое «мрамор щёк»,
Лишь глядя на твое лицо в последний раз.
Мой разум был от места скорбного далёк,
Паря над темной бездной, разделившей нас.
Прости – я принял этой бездны глубину
Как ход вещей, который не остановить.
В холодном море бед я не пошел ко дну,
Поддавшись пагубной слепой привычке жить.
Прости, но часть души, вмороженная в мглу,
Почти чужая мне, прошитая тоской,
Еще живет, и снова тянется к теплу,
Как голубь в зимнем переходе под Тверской.